El número perfecto

En qué momento
sucumbió
el número perfecto
en la matriz obscena
de la tierra

En qué momento  
Amiga
se quebró en dos
el inexacto múltiplo de 3
con sus seis ojos gráciles
sus tres pares de sueños
que espiaban
tras las alambradas del instante
un nuevo paraíso
donde extraviar el rumbo
del cansancio

Mientras
la vida   
sus agujas
te arrastraban
por las calles empedradas
del vivir a secas
a solas
y ese látigo furtivo
que azotaba 
las luminosas copas de tu silencio hondo
y se columpiaba en las faldas
de la noche
y descolgaba un duende 
entre tus manos
para fundar un país futuro
en los mapas de la ilusión

Siempre olía a verano y a música
en tu alma

De pronto
el invierno   aquél invierno
precoz
decapitó la risa
Aquél  invierno
corrosivo
roedor de primaveras
arrancó del árbol del presente
sus cúbicas raíces
Y se abrió la tierra bajo nuestros pies
por vez primera
madurando una siembra
de sombras alargadas
Se abrió
y me resisto a creer
todavía
que no Estás
Me resisto a creer
que nunca más
nunca más
seremos
el número perfecto
de una ecuación
preñada de latidos.