Aguijón

Un día vino a sondearme el silencio:

"anestesia a los pájaros del temblor,

córtales las gargantas

e injerta en ellas algún lirio de paz,

un pensamiento efervescente

o el cadáver mutilado de un poema,

y deja ya de sangrar

las amapolas".

No puedo vivir

sin la caricia de su aguijón.

Sin esa ortiga salvaje que atraviesa

de luna a luna

el cuerpo opaco del misterio.

Tal vez alguien comprenda...

alguien aguarde al al otro lado de mis túneles.

Escarbe con su mirada

honda cada pasaje agónico, cada región

de llanto.

Tal vez cicatricen sus heridas en la pureza de mi barro

ensangrentado

y su limo fértil aminore el cauce del cansancio.

Tal vez halle respuestas que sean vapor de ausencias

y se retroalimenten con preguntas incendiarias

o cenizas de sal que reverberen al tacto febril

de la palabra.

Tal vez yo misma me alimente tan solo de mi búsqueda

y sea también

pasto del hambre de quien sabe despeinar las hojas caducas

del silencio y doparse con el pan

de una promesa...